На всё согласен
 

автор: Luna
 

Автор: Luna
Фэндом: Gravitation
Дисклеймер: все права принадлежат Мураками Маки, автор ни на что не претендует и даже не смеет надеяться...
Пэйринг: Шуичи/Юки
Рейтинг: PG-13

 

Выхожу из автобуса, махнув перед носом контролёра новеньким проездным. Контролёр окидывает меня полным подозрения, тревожным и в то же время любопытным взглядом, открывает рот, чтобы что-то произнести, но в последний момент передумывает и, смутившись, отступает на шаг вглубь салона. Наверное, думает, что обознался.

Ведь совсем недавно всё это было: известность... нет, популярность. Когда твоё лицо превращается в непременный штамп, которым отмечают обложки все уважающие себя издания жёлтой прессы. Когда любое скупо оброненное тобой слово тут же превращается в новость дня, а шустрые интервьюеры растаскивают твоё «компетентное мнение» на цитаты и афоризмы. Когда женщины оглядываются тебе вслед, а мужчины демонстративно отворачиваются и брезгливо кривят губы – впрочем, эффект и в том, и другом случае один и тот же. И всё что угодно может в конечном счёте обернуться против тебя.

Год прошёл...

Ненавижу многоточия!

Руки привычно оказываются в карманах куртки. Начинаю сожалеть, что не могу спрятать куда-нибудь глаза. Они у меня сейчас, скорее всего, страшные.

Куда я? Зачем мне?

С утра без какой-либо цели кружу по городу. Говорят: «идти, куда глаза глядят». А если глаза уже не глядят? И не глядели бы они вообще?

За свежевыкрашенной оградой городского парка началось какое-то массовое мероприятие – музыка с трудом перекрывает гул человеческой толпы; на общем звуковом фоне яркими всплесками время от времени слышны высокие детские голоса.

Сжимаю в кармане непочатую пачку сигарет – упаковка покорно сминается, скукоживается. Смело можно выбрасывать. Что я и пытаюсь сделать, поравнявшись с урной. «Пытаюсь», потому что самым идиотским образом промахиваюсь. С минуту стою, раскачиваясь под плевками по-осеннему холодного ветра, словно раздумывая, поднимать или нет. Потом резко срываюсь с места и иду. Окрик полицейского меня не останавливает. Ближе к вечеру блюстителей закона навряд ли будут интересовать столь мелкие нарушения общественного порядка, но сейчас день, и поэтому им просто нечем заняться. Окрик повторяется – тогда я оборачиваюсь и улыбаюсь. Проблема решена – я уже никому не мешаю. Сегодня у меня и в самом деле страшные глаза.

Почти бегу, рассекая всеобщее развесёлое настроение телом, как нож разрезает неуловимую и оттого неуязвимую воду. А вода ускользает, растекается и охватывает со всех сторон, хоть я вовсе этого и не желаю.

Уворачиваюсь от гуляющих, как от пуль, которые могут ранить. И они в самом деле могут ранить. И они ранят. Ранят тем, что не попадают в меня. Безразличие. Никто не помнит. Равнодушная вежливость, граничащая с садистским неуважением. Мимо. Мимо. Мимо... Мимо, мимо, мимо.

Я что-то потерял? Я кого-то ищу?

Торопливость шагов выветривает воспоминания. Чем быстрее бежишь, тем меньше шансов на возвращение. Усмехаюсь.

Ты убегал от меня очень быстро. Я не успевал запечатлеть твой образ своими шероховатыми рифмами. Ты вообще всегда был чем-то большим, чем могло вместить моё угловатое сознание.

Проскакиваю парк насквозь. В живом тумане, сквозь который я промчался, останется незаживающий рубец. Мне так кажется. Единственное, что я способен оставить после себя. Шрам.

Где я?

Этот городской район – тоже шрам. Летопись чьих-то страстей. Побитые временем стены домов. Пристальные тёмные окна. Вздор.

Тебя нет. Тебя нигде нет. Но я и не за тобой шёл. Я так... просто гуляю.

Захожу в магазинчик, зажатый между двумя жилыми домами, и покупаю новую пачку дорогих сигарет. Прячу в карман. Дурак.

Мимо, мимо, мимо. Долго?

«С добрым утром, Мина-тян!»

Ухмыляюсь. Смотрю через дорогу и пытаюсь вычислить, где же живёт эта «Мина-тян», для которой неизвестный обожатель оставил на облупленном заборе весьма прозрачное полупризнание.

Я тоже так могу. Если, конечно, ты захочешь, чтобы я размалевал стену дома напротив твоих окон. Там, кажется, живёт глава какой-то крупной компании, которая спонсирует твою творческую деятельность. Я даже подпишусь своим именем, чтобы не навлекать на тебя неприятности. Но ведь тебе это не нужно.

Коробка превращается в жалкий скрюченный комок. Без колебаний выкидываю её прямо на проезжую часть и возвращаюсь в магазин...

Сегодня длинный день. Долгий путь пройден. И неизвестно, сколько ещё впереди.

Кроме того, как выяснилось, в этом городе очень много заборов. И на каждом втором – пожелание доброго утра для ...-тян.

Нет, я точно не буду этого делать. Ты достоин, чтобы для тебя придумали что-нибудь более оригинальное.

Тень выскальзывает из-под ног и плывёт впереди, коверкая облик. Не догнать. Не призвать к ответу.

Из ритма шагов не вырваться.

Старая песня. Я давным-давно не писал ничего нового.

Думаю, ты презираешь меня и за это тоже.

Неприкаянно шатаюсь без сна третьи сутки кряду. Правильно было бы бросить всё к чёрту и уехать, сделав всего лишь пару нужных звонков.

Если бы я не ушёл, то ты непременно сам выкинул бы меня за дверь.

Так не может продолжаться.

Ты не останавливал меня. Молча смотрел, как я шарю по карманам, ищу ключи, потом пристраиваю их на краю тумбочки... Просто ждал, когда же я, наконец, выметусь и оставлю тебя в покое.

Предвкушение не даёт забыться.

Третьи сутки кряду я выхожу сюда, где бы ни блуждал. Это не город, а заколдованный круг!

Хлопает машинная дверца. Ноги подкашиваются.

Бежать, пока не поздно. Пока ты не заметил...

Ты заметил меня. Я опоздал.

Трясущимися пальцами выуживаю белую пачку – из полусотни купленных и бездарно загубленных эта – единственная уцелевшая, - снимаю прозрачную хрустящую оболочку и достаю сигарету. Смотри: мне абсолютно всё равно, я вполне доволен своей нынешней жизнью, да и в целом...

Подношу зажигалку ко рту, щёлкаю. Ты останавливаешься у двери подъезда и заинтересованно смотришь на меня.

Невольно подражая тебе – тому тебе, который есть в моих воспоминаниях, - глубоко затягиваюсь.

Сигарета падает. Сгибаюсь пополам, безостановочно кашляю. Глаза слезятся от дыма, ставшего колом поперёк горла.

Ну, обзови меня. Болван, кретин, бестолочь, щенок... Так оно и есть.

У тебя... тёплые руки.

Ты со вздохом разжимаешь мне пальцы и отбираешь скомканное доказательство моей независимости.

- Не умеешь – не берись.

Ничего не вижу – всё вокруг расплывается, - медленно оседаю на асфальт.

- Ю... ки...

Кашель постепенно проходит, но голос по-прежнему хриплый.

Брелок звякает, когда ты наклоняешься и помогаешь мне подняться на ноги. Ты носишь с собой ключи, которые раньше принадлежали мне?

- Идём. Попробуем ещё раз.

- Что?

- Написать тебе песню.

Я сглатываю и представляю, как это будет. Скорее всего, мы опять переругаемся между собой. Наши уровни слишком разные. Но...

- Юки!

Но если это – единственная возможность быть рядом, то я согласен.

- Юки, Юки, Юкиии!

- Только не начинай...

Я на всё согласен.

 

24.07.2008
lunamoon86@mail.ru

Фанфики по Sailormoon(главный каталог)